Lebendiges Gesamtbild

Der tragende Boden

Was dieses Bild trägt:
Boden und Wurzeln · Würdigkeit · Sicherheit · Zugehörigkeit · Selbstbeziehung · Liebe

Die innere Aufrichtung

Was dieses Bild trägt:
Stamm und Aufrichtung · Identität · Selbstbeziehung · Freiheit · Stimmigkeit

Die sichtbare Entfaltung

Was dieses Bild trägt:
Krone und Ausdruck · Leichtigkeit · Vertrauen · Gelassenheit · Kreativität · Fülle

Das innere Wetter

Was dieses Bild trägt:
Himmel und Wetter · Emotionen · Grundbewegungen · Wandel · Berührung · Übergang

Das leise Neuwerden

Was dieses Bild trägt:
Licht und neue Triebe · Wahrnehmung · Stimmigkeit · Ideen · Hoffnung · Neugier

Diese Seite zeigt keine Konzepte.
Sie zeigt Bilder.

Nicht als Erklärung,
sondern als Möglichkeit,
inneres Erleben zu sehen,
ohne es zerlegen zu müssen.

Jedes Bild ist eine Perspektive.
Ein Ausschnitt.
Ein lebendiger Ausdruck dessen,
was in dir bereits geschieht.

Du musst nichts verstehen.
Du musst nichts richtig machen.

Du kannst schauen.
Spüren.
Wiedererkennen.

Und vielleicht bemerken:

Dass vieles bereits da ist,
ohne dass du es herstellen musst.

Klicke auf ein Bild,
und lass dich ein Stück begleiten.

Der tragende Boden

Stell dir einen Baum vor.

Nicht den Teil, den man sofort sieht,
sondern das, was ihn trägt.

Unter der Oberfläche liegt ein Boden,
der nichts fordert
und nichts verhandelt.

Er ist einfach da.

Die Wurzeln greifen nicht,
um etwas zu verdienen,
sondern weil sie sich ausstrecken dürfen.

Sie wachsen in etwas hinein,
das sie längst hält.

Hier zeigt sich Würdigkeit.
Nicht als Ergebnis,
sondern als Boden.

Etwas darf da sein,
bevor es sich beweist.

Hier zeigt sich Sicherheit.
Nicht als Kontrolle,
sondern als Verwurzelung.

Der Halt kommt nicht davon,
dass alles stabil ist,
sondern davon,
dass etwas trägt.

Hier zeigt sich Zugehörigkeit.
Der Baum steht nicht außerhalb des Lebens.

Er ist bereits Teil davon.

Er gehört nicht dazu,
weil er etwas erfüllt,
sondern weil er ist.

Und mitten darin liegt die Selbstbeziehung.

Nicht sichtbar wie ein Ast,
aber spürbar in der Art,
wie der Baum sich hält
oder fallen lässt.

Selbstbeziehung ist hier nicht das,
was der Baum über sich denkt.

Sondern wie er im Boden ruht,
auch wenn es still ist.

Und durch alles hindurch
liegt Liebe.

Nicht als Gefühl,
das kommt und geht.

Sondern als Raum,
der nicht ablehnt.

Als ein stilles Ja
zu dem, was da ist.

Wenn du dieses Bild anschaust,
kannst du vielleicht bemerken:

Der Boden fragt nicht,
ob du bereit bist.

Er trägt.

Ich sehe dich.

Nicht das, was du geworden bist.
Nicht das, was du noch werden willst.

Ich sehe dich,
bevor du etwas hinzufügst.

Und dort bist du vollständig.

Du bist nicht würdig,
weil du etwas richtig gemacht hast.

Du bist würdig,
weil du bist.

Du bist nicht geliebt,
weil du etwas erfüllst.

Du bist geliebt,
weil du da bist.

Du gehörst nicht dazu,
weil du deinen Platz findest.

Du gehörst dazu,
weil du nie außerhalb warst.

Wenn du magst,
darfst du dich einen Moment so sehen,
wie ich dich sehe.

Und vielleicht leise sagen:

Ich bin würdig, weil ich bin.
Ich bin geliebt, weil ich bin.
Ich gehöre dazu, weil ich bin.

Das ist der Boden der dich tragen darf.

Komm,
setz dich einen Moment.

Du musst nichts festhalten.

Du darfst dich tragen lassen.

Hier ist ein Boden,
der dich nicht prüft.

Du musst nicht zuerst wachsen,
um dich abzustützen.

Du darfst dich verwurzeln,
auch wenn du dich noch suchst.

Du darfst dich anlehnen,
auch wenn du dich noch unsicher fühlst.

Ich halte dich nicht,
weil du stark bist.

Ich halte dich,
weil du da bist.

Und wenn du möchtest,
darfst du dich ein wenig tiefer sinken lassen
in das Gefühl:

Ich bin getragen.
Ich bin sicher.
Ich darf hier sein.

Schau mal…

der Boden ist einfach da.

Der ist nicht nur für die „richtigen“ Bäume da.
Der ist einfach da.

Und die Wurzeln gehen einfach rein.

Die fragen nicht:
„Bin ich gut genug für Erde?“

Die machen einfach.

Und irgendwie funktioniert das.

Vielleicht ist das gar nicht so kompliziert.

Vielleicht darf ich einfach sagen:

Ich bin da.

Und dann…
darf ich mich einfach ein bisschen abstützen.

So wie der Baum.

Stimme des heiligen Narren

HAAA…

da war also die Idee,
dass Würdigkeit verdient werden muss.

Dass ich erst Früchte tragen sollte,
bevor ich Wurzeln schlagen darf.

Ein interessanter Handel.

Fast so,
als würde der Baum sagen:

„Ich wachse erst,
wenn ich schon gewachsen bin.“

Und der Boden?

Der scheint davon nichts zu wissen.

Er liegt einfach da.
Trägt.
Ohne Vertrag.
Ohne Bedingung.

Vielleicht war die ganze Zeit nicht die Frage,
ob ich würdig bin,
sondern nur,
ob ich mich traue,
mich abzustützen.

…

Und weisst du was?

Der Baum bin ich.
Und der Baum bist du.

Die innere Aufrichtung

Stell dir den Stamm eines Baumes vor.

Nicht als starre Säule,
sondern als lebendige Aufrichtung.

Er wächst nicht gegen sich selbst.

Er richtet sich auf,
weil Leben in ihm Form annimmt.

Der Stamm hält nicht fest,
was er ist.

Er trägt es.

Hier zeigt sich Identität.

Nicht als Etikett,
nicht als Rolle,
nicht als Geschichte, die verteidigt werden muss.

Sondern als die Weise,
wie etwas Gestalt annimmt,
ohne sich dafür rechtfertigen zu müssen.

Hier zeigt sich Selbstbeziehung.

Nicht als Gedanke über sich,
sondern in der Art,
wie etwas mit sich steht.

Ob es sich ständig korrigiert.
Ob es sich klein macht.
Oder ob es sich halten darf,
ohne gegen sich zu arbeiten.

Hier zeigt sich Freiheit.

Nicht als Grenzenlosigkeit.
Nicht als Flucht aus Form.

Sondern als Beweglichkeit
in der eigenen Gestalt.

Der Baum muss nicht jemand anderes werden,
um frei zu sein.

Er darf ganz er selbst stehen.

Und hier zeigt sich Stimmigkeit.

Nicht als Perfektion,
sondern als das feine Empfinden:

So steht etwas richtig in sich.
So wächst etwas in seiner eigenen Weise.
So nimmt etwas Form an,
ohne sich zu verbiegen.

Vielleicht ist Aufrichtung
nicht das Gegenteil von Weichheit.

Sondern ihre Form im Leben.

Wenn du dieses Bild anschaust,
kannst du vielleicht bemerken:

Etwas darf sich aufrichten,
ohne hart zu werden.

Etwas darf sichtbar werden,
ohne sich beweisen zu müssen.

Ich sehe dich
nicht nur dort, wo du weich bist,
sondern auch dort,
wo du Gestalt annimmst.

Du musst nicht formlos bleiben,
um wahr zu sein.

Du darfst Form haben.

Du darfst Richtung haben.

Du darfst aufrecht sein,
ohne dich von mir zu entfernen.

Identität ist kein Irrtum.

Sie wird erst eng,
wenn sie Angst hat.

In ihrer offenen Form
ist sie einfach Leben,
das sagt:

So bin ich da.

Wenn du magst,
darfst du dich einen Moment so sehen:

Nicht als Rolle.
Nicht als Leistung.
Sondern als Gestalt,
die aus Leben hervorgeht.

Und vielleicht leise sagen:

Ich darf Form annehmen, weil ich bin.
Ich darf aufrecht sein, weil ich bin.
Ich darf ich sein, ohne mich zu rechtfertigen.

Du musst dich nicht verbiegen,
um geliebt zu bleiben.

Du musst dich nicht kleiner machen,
damit andere sich nicht gestört fühlen.

Du darfst dich aufrichten.

Nicht gegen das Leben.
Sondern in ihm.

Du darfst spüren,
wie es ist, dich innerlich zu sammeln,
deinen Rücken zu finden,
deine Form nicht zu verlassen.

Ich halte dich nicht nur dann,
wenn du weich bist.

Ich halte dich auch,
wenn du dich zeigst.

Auch Aufrichtung darf sicher sein.

Auch Sichtbarkeit darf gehalten sein.

Und wenn du möchtest,
darfst du dich ein wenig hinein entspannen
in das Gefühl:

Ich darf mich aufrichten.
Ich darf Form haben.
Ich darf sichtbar sein,
ohne mich zu verlieren.

Der Baum tut gar nicht so.

Der steht einfach.

Der versucht nicht,
wie ein anderer Baum auszusehen.

Der macht auch kein Theater daraus,
dass er ein Stamm ist.

Der ist einfach da
und wächst so, wie er wächst.

Vielleicht ist das dieses „ich sein“,
von dem alle reden.

Nicht extra.
Nicht geschniegelt.
Nicht geschniegelt und geschniegelt.

Einfach echt.

Vielleicht darf ich auch so sein.

Nicht perfekt.
Einfach ich.

Stimme des heiligen Narren

AHA.

Da war also die Idee,
dass Aufrichtung etwas mit Anstrengung zu tun hat.

Dass ich mich erst zusammennehmen,
kontrollieren
und ordentlich zurechtbiegen muss,
bevor ich „wirklich“ stehen darf.

Ein eigenartiges Konzept.

Fast so,
als würde der Baum sagen:

„Ich richte mich erst auf,
wenn ich sicher bin,
dass niemand etwas dagegen hat.“

Und doch steht er da.

Nicht geschniegelt.
Nicht verkrampft.
Nicht optimiert.

Einfach aufrecht.

Es scheint also möglich zu sein,
Form zu haben,
ohne hart zu werden.

Sichtbar zu sein,
ohne Schauspiel.

Und vielleicht war die Frage nie,
ob ich richtig stehe.

Sondern nur,
ob ich aufhören kann,
mich gegen meine eigene Form zu stellen.

…

Und weisst du was?

Der Stamm bin ich.
Und der Stamm bist du.

Die sichtbare Entfaltung

Stell dir die Krone eines Baumes vor.

Äste, die sich ausbreiten.
Blätter, die Licht aufnehmen.
Vielleicht Blüten.
Vielleicht Früchte.

Nichts davon entsteht auf einmal.

Und nichts davon wird erzwungen.

Es wächst aus dem,
was getragen ist.

Es wächst aus dem,
was sich aufrichten durfte.

Hier wird sichtbar,
was innerlich gereift ist.

Hier zeigt sich Leichtigkeit.

Nicht als Oberflächlichkeit,
nicht als Flucht vor Tiefe,
sondern als ein Leben,
das nicht mehr alles tragen muss,
als wäre es Last.

Leichtigkeit ist hier nicht Weniger.

Sie ist die Form,
in der etwas nicht mehr gegen sich arbeitet.

Hier zeigt sich Vertrauen.

Nicht als Gewissheit über alles,
sondern als Bereitschaft,
sich dem Licht zuzuwenden
und sich zu öffnen.

Vertrauen heißt hier nicht,
dass nichts geschehen kann.

Sondern dass Leben sich zeigen darf,
ohne ständig abgesichert werden zu müssen.

Hier zeigt sich Gelassenheit.

Nicht als Passivität.
Nicht als Rückzug.

Sondern als die Ruhe,
in der nicht alles kontrolliert werden muss,
damit etwas gut sein darf.

Hier zeigt sich Kreativität.

Nicht nur als Fähigkeit,
etwas Besonderes hervorzubringen.

Sondern als die natürliche Lust des Lebens,
Formen entstehen zu lassen,
sich auszudrücken,
Neues hervorzubringen.

Und hier zeigt sich Fülle.

Nicht als Überfluss,
der bewiesen werden muss.
Nicht als mehr,
damit endlich genug da ist.

Sondern als das leise Spüren:

Es ist etwas da.
Etwas wächst.
Etwas will sichtbar werden.

Die Krone fragt nicht,
ob sie schon weit genug ist.

Sie entfaltet sich,
weil Leben in ihr weitergeht.

Wenn du dieses Bild anschaust,
kannst du vielleicht bemerken:

Was getragen ist,
darf sich zeigen.

Und was sich zeigt,
muss sich nicht rechtfertigen.

Ich sehe dich nicht nur dort,
wo du still wirst.

Ich sehe dich auch dort,
wo du sichtbar wirst.

Du musst dich nicht verbergen,
um wahr zu sein.

Du darfst Ausdruck haben.

Du darfst Form hervorbringen.

Du darfst dich zeigen,
ohne dich von mir zu entfernen.

Leichtigkeit ist kein Verrat an Tiefe.

Fülle ist kein Verrat an Einfachheit.

Und Kreativität ist kein Irrtum.

Es ist Leben,
das sich nicht nur hält,
sondern sich weitergibt.

Wenn du magst,
darfst du dich einen Moment so sehen:

Nicht als jemand,
der erst etwas leisten muss,
um sichtbar sein zu dürfen.

Sondern als Ausdruck des Lebens selbst.

Und vielleicht leise sagen:

Ich darf mich entfalten, weil ich bin.
Ich darf sichtbar werden, weil ich bin.
Ich darf ausdrücken, was in mir lebt.

Du musst dich nicht klein halten,
damit dein Ausdruck sicher bleibt.

Du musst nicht warten,
bis alles perfekt ist,
bevor du dich zeigst.

Du darfst wachsen.

Du darfst blühen.

Du darfst sichtbar werden,
ohne dich dafür entschuldigen zu müssen.

Ich halte dich nicht nur im Stillen.

Ich halte dich auch in deiner Entfaltung.

Auch Leichtigkeit darf sicher sein.

Auch Freude darf gehalten sein.

Auch Fülle darf weich sein.

Und wenn du möchtest,
darfst du dich ein wenig hinein entspannen
in das Gefühl:

Ich darf mich zeigen.
Ich darf mich entfalten.
Ich darf Raum einnehmen,
ohne mich zu verlieren.

Schau mal…

der Baum macht einfach weiter.

Er wächst.
Er macht Blätter.
Dann macht er vielleicht Blüten.
Und irgendwann hängt da etwas.

Der fragt nicht die ganze Zeit,
ob das schon okay ist.

Der macht einfach.

Nicht extra.
Nicht geschniegelt.
Nicht geschniegelt und geschniegelt.

Einfach lebendig.

Vielleicht ist das dieses Entfalten.

Nicht beeindrucken.
Nicht beweisen.
Einfach sichtbar werden.

Vielleicht darf ich das auch.

Ein bisschen mehr ich sein.
Ein bisschen mehr rauskommen.
Ein bisschen mehr leuchten,
ohne gleich ein Problem daraus zu machen.

Stimme des heiligen Narren

AHA.

Da war also die Idee,
dass ich mich erst zeigen darf,
wenn alles an mir fertig ist.

Dass Leichtigkeit erst dann erlaubt ist,
wenn ich genug gelitten habe.

Dass Fülle verdächtig wird,
sobald sie nicht hart erarbeitet aussieht.

Ein seltsames System.

Fast so,
als würde die Krone sagen:

„Ich mache erst Blätter,
wenn ich bewiesen habe,
dass ich würdig für Licht bin.“

Und doch breitet sie sich aus.

Nicht geschniegelt.
Nicht auf Kommando.
Nicht nach Freigabe.

Einfach, weil Leben weitergeht.

Vielleicht war die Frage nie,
ob ich mich zeigen darf.

Sondern nur,
ob ich aufhöre,
mich für meine eigene Entfaltung zu entschuldigen.

…

Und weisst du was?

Die Krone bin ich.
Und die Krone bist du.

Das innere Wetter

Stell dir den Himmel über einem Baum vor.

Nicht immer gleich.
Nicht immer ruhig.
Nicht immer weit.

Manchmal ziehen Wolken auf.
Manchmal kommt Wind.
Manchmal fällt Regen.
Und manchmal öffnet sich der Himmel wieder.

Der Baum steht darin.
Er hält das nicht auf.
Er kontrolliert es nicht.
Und doch bleibt er da.

Hier zeigt sich,
dass Bewegung zum Leben gehört.

Hier werden Emotionen sichtbar.

Nicht als Fehler.
Nicht als Störung.
Sondern als Wetter,
das durch dein Erleben zieht.

Manches kommt plötzlich.
Wie ein Windstoß.

Manches wird dichter.
Wie schwere Wolken.

Manches löst sich.
Wie Regen, der fällt
und den Himmel wieder klärt.

Hier zeigen sich die Grundbewegungen.

Energie, die sich aufbaut
und wieder freigibt.

Bedeutung, die dichter wird
und sich wieder öffnet.

Erleben, das sich sammelt
und sich wieder ausdehnt.

Nicht als Konzept.
Sondern als lebendige Bewegung.

Und hier zeigt sich Wandel.

Kein Zustand bleibt für immer.

Auch das,
was sich intensiv anfühlt,
ist nicht das Ganze.

Es bewegt sich.
Es verändert sich.
Es zieht durch.

Vielleicht ist das,
was du fühlst,
nicht das Problem.

Vielleicht ist es Wetter.

Und vielleicht darfst du bemerken:

Du bist nicht das,
was gerade durch dich zieht.

Aber es darf durch dich ziehen.

Ich sehe dein Erleben,
ohne dich darauf zu reduzieren.

Ich sehe,
was sich durch dich bewegt.

Und ich sehe,
dass du mehr bist als das.

Du musst dein inneres Wetter
nicht beruhigen,
um wahr zu sein.

Du musst es nicht festhalten,
um etwas zu verstehen.

Bewegung widerspricht dir nicht.

Sie gehört zu dir.

Und vielleicht darfst du dich
einen Moment so sehen:

Nicht als jemand,
der stabil sein muss,
damit alles richtig ist.

Sondern als Raum,
in dem Bewegung stattfinden darf.

Und leise sagen:

Ich darf fühlen, ohne mich zu verlieren.
Ich darf bewegt sein, und dennoch da bleiben.

Auch das,
was sich intensiv anfühlt,
hat einen Platz.

Auch das,
was dich bewegt,
muss nicht weggeschoben werden.

Ich halte dich nicht nur,
wenn es ruhig ist.

Ich halte dich auch,
wenn sich etwas in dir bewegt.

Auch Sturm darf gehalten sein.
Auch Regen darf fallen.
Auch Unruhe darf da sein,
ohne dass du dich verlierst.

Und wenn du magst,
darfst du dich ein wenig entspannen
in das Gefühl:

Ich muss das nicht kontrollieren.
Ich darf darin gehalten sein.
Ich darf mich bewegen,
ohne mich zu verlieren.

Oh…

heute ist irgendwie Wetter.

Nicht schlecht.
Nicht falsch.
Einfach… anders.

Vielleicht ein bisschen windig.
Vielleicht ein bisschen schwer.
Vielleicht ein bisschen viel.

Aber das geht auch wieder vorbei.

Der Himmel bleibt ja.

Vielleicht muss ich das gar nicht lösen.

Vielleicht darf ich einfach hier sein
und schauen,
wie sich das bewegt.

Und vielleicht kommt später wieder
ein bisschen mehr Licht.

Stimme des heiligen Narren

AHA.

Also war die Idee:

Dass mein inneres Wetter bitte
immer angenehm sein sollte.

Kein Sturm.
Kein Regen.
Keine dunkleren Wolken.

Nur klare Sicht,
leichte Brise
und am besten durchgehend Sonnenschein.

Ein faszinierender Anspruch.

Fast so,
als würde der Himmel sagen:

„Ich bin nur dann in Ordnung,
wenn ich mich zusammenreiße.“

Und doch…

zieht das Wetter weiter.

Ohne Erlaubnis.
Ohne Abstimmung.
Ohne Rücksicht auf Idealzustände.

Vielleicht war das Problem nie das Wetter.

Vielleicht nur die Annahme,
dass es nicht da sein dürfte.

…

Und weisst du was?

Der Himmel bin ich.
Und das Wetter auch.

Und beides darf sich bewegen.

Das leise Neuwerden

Stell dir einen Baum vor
nach einem Wandel.

Der Boden trägt ihn noch immer.
Der Stamm steht noch immer.
Die Krone ist da.
Das Wetter ist durchgezogen.

Und jetzt fällt Licht.

Nicht grell.
Nicht fordernd.

Ein stilles Licht,
das sichtbar macht,
was bereits da ist.

Und irgendwo,
fast unscheinbar,
zeigt sich ein neuer Trieb.

Noch klein.
Noch zart.
Noch ohne Richtung,
die erklärt werden müsste.

Aber da.

Hier zeigt sich Wahrnehmung.

Nicht als Analyse.
Nicht als Suchen.

Sondern als das Licht,
in dem etwas erkennbar wird.

Etwas tritt hervor.
Etwas wird sichtbar,
weil es gesehen werden darf.

Hier zeigt sich Stimmigkeit.

Nicht als Regel.
Nicht als Entscheidung.

Sondern als ein leises inneres Empfinden:

Ja.
So stimmt es gerade.

Nicht perfekt.
Nicht endgültig.

Aber stimmig.

Hier zeigen sich Ideen.

Nicht als Gedanken,
die erzeugt werden.

Sondern wie neue Triebe:

leise,
zart,
mit einer eigenen Bewegung.

Etwas beginnt,
ohne dass es gemacht wird.

Und hier zeigen sich
Hoffnung und Neugier.

Nicht als Mangel.
Nicht als Warten auf etwas,
das fehlt.

Sondern als Offenheit:

Dass etwas entstehen darf.
Dass etwas wachsen kann.
Dass noch nicht alles festgelegt ist.

Das leise Neuwerden
braucht keine Eile.

Es entsteht dort,
wo Raum ist.

Und vielleicht kannst du
einen Moment bemerken:

Nicht alles muss entschieden werden.

Manches darf einfach entstehen.

Ich sehe nicht nur,
was du geworden bist.

Ich sehe auch,
was in dir beginnt.

Du musst nicht fertig sein,
damit etwas wahr ist.

Du musst nicht wissen,
wohin es führt,
damit es entstehen darf.

Das,
was sich leise zeigt,
ist nicht weniger echt.

Es ist oft näher an mir,
als das,
was laut geworden ist.

Wenn du magst,
darfst du dich einen Moment so sehen:

Als jemand,
in dem sich Leben weiter entfaltet.

Und leise sagen:

Ich darf neu werden, ohne mich zu verlieren.
Ich darf wachsen, ohne schon zu wissen wie.

Ich halte nicht nur,
was gewachsen ist.

Ich halte auch,
was erst beginnt.

Du musst dich nicht drängen,
damit etwas wird.

Du musst dich nicht beeilen,
damit es richtig ist.

Auch das Zarte
hat seinen Platz.

Auch das Unfertige
ist gehalten.

Auch das,
was noch keinen Namen hat,
darf da sein.

Und wenn du magst,
darfst du dich ein wenig hinein entspannen
in das Gefühl:

Ich darf beginnen, ohne bereit sein zu müssen.
Ich darf mich entwickeln,
ohne mich zu überfordern.

Oh…

da ist etwas Neues.

Noch ganz klein.
Noch nicht fertig.

Aber irgendwie schön.

Ich muss das gar nicht sofort verstehen.

Ich muss nicht wissen,
was daraus wird.

Ich kann einfach schauen,
wie es wächst.

Vielleicht darf ich das einfach mögen.

Vielleicht darf ich neugierig sein.

Und vielleicht darf ich mich freuen,
ohne gleich etwas daraus machen zu müssen.

Stimme des heiligen Narren

AHA.

Also war der Plan:

Dass Neues bitte erst dann auftaucht,
wenn es vollständig ausgearbeitet ist.

Mit Konzept.
Mit Richtung.
Mit klarer Erklärung.

Am besten schon fertig gedacht,
bevor es überhaupt entstehen darf.

Ein bemerkenswert effizienter Ansatz.

Fast so,
als würde ein neuer Trieb sagen:

„Ich komme erst raus,
wenn ich genau weiß,
wie ich als Ast aussehen werde.“

Und doch…

zeigt er sich einfach.

Klein.
Unklar.
Unfertig.

Und völlig unbeeindruckt
von der Idee,
erst fertig sein zu müssen.

Vielleicht beginnt Neues nie
mit Klarheit.

Vielleicht beginnt es einfach damit,
dass es da ist.

…

Und weisst du was?

Der Trieb bin ich.
Und der Trieb bist du.